como morrem baratas lá em casa.
Morria o Vitor na sexta-feira,
vindo não sei de onde,
indo não sei com quem.
Umas horas depois,
morria João também.
No sábado, foi Calebe
que morreu no futebol.
Dez tiros pelas costas
numa linda manhã de sol.
Umas horas depois,
morre João
e o sol é fogo da bala.
Já Gerson que logo cedo
foi liberado do velho lar,
morreu
feito um cão de rua
num beco com calazar.
Estava ele, alegremente,
comprando pedras,
ia fumar.
Lembro bem do eu-menino
no quanto era miúdo
no mundo que havia crescido.
E caminhando, surdo, mudo,
eu também tinha morrido.
Depois João, Depois tudo.
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