Marta espapaçada ao sol

“Marta enfurece o sol com seu canto

Pois tirou a roupa bem na hora do tiroteio.

Marta tem um banho de rio nos olhos,

Respira bem da cabeça, mas o púbis e os pulmões

Seguram na mão de deus.

Marta ria que se mijava porque na igreja

Rezavam para que chovesse e

Quando chovia rezavam para que parasse.

Marta enfurece a luz com sua voz.

Tirou a roupa bem na hora da comunhão.

Tem um cisco no olho esquerdo.

Já não tem cabeça nem púbis nem pulmões

Mas o coração

                               Azul!

                                                Resiste.

Marta ria que se mijava

Porque nunca mais choveu.

Ela acha que deus tapou os ouvidos.

Marta vê beleza nisso tudo.”

Jardim do Éden

Deus fez o homem sua imagem e semelhança.

E desde que o mundo é mundo

Do primeiro ao sétimo dia

Deus diz: Haja paciência para nossa imbecilidade cotidiana.

E então nasceram os carros e os aviões

E um Shopping Center a cada esquina

E quatro jovens de classe

Num semi-veículo de semi-luxo

Gritando pela janela: Vem cá, gostosa!

E fez-se na terra as gostosas

E as bocas femininas

E uma série de vantagens.

Por exemplo: ATÉ AS DEZ, MULHER NÃO PAGA.

Sento sobre meu coração

E sentar sobre meu coração às seis horas da noite

É como sentar no banco do fundo do ônibus:

Balança, sacoleja, me joga no chão.

Acho bonito teu corpo se movimentando.

Pena que ele não está voltando para casa feito o passarinho!

A hora do homem é quase dez,

Do passarinho, às seis.

E hoje, por incrível que pareça,

É segunda-feira.

Haja paciência para nossa imbecilidade cotidiana!

Deus esbravejou.

Poema sem face

Quando nasci, nenhum anjo torto, desses que vivem nas sombras me disse nada.

Por falta de informação, sai desgovernado.

E como o mundo, mundo, não tão vasto mundo, era quadrado, caí no mar.

Hoje, morto, para além da Oceania, lembro saudoso e comovido como o diacho

Que não tinha nenhum anjo na porta de entrada pra me alertar

Dizer que o mar não era mar era riacho.

Prepotência poética

Pra se pôr poesia no prato,

Uma rima, um soneto, um decassílabo exato,

Um Q qualquer de Drummond, uma prosa poemada,

Não é preciso que tenha sofrido de fato.

Pra fazer um poema bonito

Desses que quem lê

Chora, pula, dá grito

Basta um cisco no olho

Basta um canto de unha

Basta que tua cueca tenha entrado na bunda.

Não espere o seu grande amor te deixar;

Não espere seu grande amor chegar.

Olhe, a ode ao sapato encharcado na chuva da manhã

De segunda-feira sem eira nem beira!

O leitor é bobinho e o poema é besteira.

“Atirou o pau no gato o menino.”

Eis, para ti, um poema genuíno.

Faça um Poemantônio, um poema Gerônimo.

Não é preciso, em si, ter fera, lepra, ou heterônimo,

Basta chamar o poema, o poema vem vindo.

Mandar poema embora, é poema.

Coçar a cabeça e pensar no que fez, é

poema, com certeza, é poema na hora.

Não escrever poema, é poema.

Esquecer o poema, é poema.

Apagar o poema, é poema.

Recitar o poema... Não.

Em face dos ótimos acontecimentos

Escrevi sem agonia alegria remorso

Sexo problema amor divórcio

Medo segredo lição de casa

Intensão de participar do movimento

Alusão ao nada nado nem molhado

Nem seco frio calor nojo beijo

Desejo de fome ou de queijo

Do jeito que tinha sentado

Nem tédio nem ócio nem sócio

Quieto falando bem maldizendo

Querendo dengo lengo tengo lengo

Tengo nem domingo nem avô

Escrevi sem recursos financeiros

Bem vestido e confortável

Escrevi num bom horário

Coisa quase hora nenhuma

Escrevi mas não publiquei

Escrevi para jogar fora

Escrevi escrevi não li.

                Então, não mais frívolo, não mais edemas pulmonares, não mais longos espaços de tempo preenchidos por descabidas saudades. Onde antes vida corria e vivia em desaviso da morte: respiração. Onde antes desvontades e arte, triste arte, casa.            
        E não foi nenhum sacrifício. A alma levava sem suor o corpo, e seguia erguida em sorriso. Era tudo: ah, sossego! Quando viu a casa e os móveis em seus lugares e os filhos imaginários correndo pelos corredores reais e os futuros frutos colhidos no quintal recém-
nascido: ah, sossego!  Já estavam serenos, ele, a casa, as deslembranças apagadas... Olhando a mulher com olhos de paz: - Teus olhos valem a amargura do resto da vida.

O burburinho

“ –[...]Saiba que detesto igualmente a filosofia da obscuridade e a retórica dos poetas. Sobretudo, gosto que me respondam em prosa quando falo em prosa.

- parece-lhe que poetei?”

 Todos iremos comer calendários.

É tempo de chuva no ano do proprietário.

Todo iremos morder reloginhos.

É tempo de estarmos o tempo todo sozinhos.

Não confiem no poeta

Não ouçam o passarinho

Não amem menina esperta

Não repitam burburinho.

Cada vez que o sino soa

Ali na treze de maio

Meu peito sente que ama

Meu corpo sente um desmaio.

Nem deram conta de mim

 Nem sobrevivi nem nada

Já ouvi: não faça isso

Faça aquilo e aquilo outro!

Eu viro e desassimilo.

Perto, paro ponho tiro.

Aí depois de não-pago,

Amargo qual licor do inferno,

Á enfrentar o sol deste inverno,

Entupir-me-ei de álcool e maconha

Até que o coração pare

Ou até que eu perca a vergonha.

E então, não faço ciência

De silêncio nenhum.

Não confio no poeta

Nem escuto passarinho.

Amo somente, sem querer, menina esperta

E repito

Repito sem perder o pito

O burburinho.

Infância

Eu

Todo menino

Mijado de medo da fúria do mundo

Enredo pra quem a praga que me jogaram na rua

Se estou caído deitado morado

Na rua em que me jogaram?

Eu

Todo menino

Cagado de amores

Olho você...

Olho o mundo...

Enredo pra quem a cara que o boi da cara branca fez pra mim?

Sou nada frente à manada.

Eu

Todo menino

Não entendo não estudo não passo

Enredo pra quem se nem falar eu aprendi?

Rima mesmo é que não entoo

De tolo menino não passo.

Eu

Todo menino gozado

E essa puberdade em mim nada revigora

No entanto

Mata.

Enredo pra quem o abuso

Mão aqui mão acolá

Na consciência da gente?

Nó se ata em miolo e garganta.

Eu

Menino

Mijado cagado e sem pena de mim

Esqueço que sou

E nem tempo

E nem fuga.

Morto

Menino de tudo

Envelheci.

Versos d'Ellen

Lá vem Ellen.
Vou dar murros n'água,
ver os não que ela escreve,
versos-não que tece.

Lá vem Ellen!
Que soco no estômago!
Guardo ou não
no sótão, Ellen?

Ecos de Ellen...

Et elle 
ne savait pas
que bem queria
ser versos d'Ellen.

Manifesto do corpo

Meu corpo não é arte
nem, meu corpo, poesia.
Passo com pressa e me escondo
na minha periferia.

Meu corpo não é quadro
nem meu canto sinfonia.
Passo com pressa e me escondo.
Medo da burguesia!

Retiro

Ouvido aguço, ouço tiro.
Santo baixa, eu me retiro.
Ficar na terra eu prefiro.
Finco-me não-retirante.

Não obstante, eu vejo
o povo fugindo aos lampejos
do brilho de bala vizinha;
aconchegando, avizinhando
em terra que até lhe cabe,
mas que lhe dizem que invade.

Daí adiante, é perdida viagem.

Outro barraco, outra barragem
outra boca, outra boca de lobo,
outro tiro, outra fuga.
Vai, silencia e muda!
Mantem-se nunca distante
das raízes retirantes.
Se por lá água faltava,
aqui paz passa adiante.