Santo baixa, eu me retiro.
Ficar na terra eu prefiro.
Finco-me não-retirante.
Não obstante, eu vejo
o povo fugindo aos lampejos
do brilho de bala vizinha;
aconchegando, avizinhando
em terra que até lhe cabe,
mas que lhe dizem que invade.
Daí adiante, é perdida viagem.
Outro barraco, outra barragem
outra boca, outra boca de lobo,
outro tiro, outra fuga.
Vai, silencia e muda!
Mantem-se nunca distante
das raízes retirantes.
Se por lá água faltava,
aqui paz passa adiante.
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